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Il y a bien longtemps que la Terre est morte et que les humains ont colonisé de nombreuses planètes, la plupart étant fédérées en l'Hégémonie, qui compte plus de trois cents mondes. A l'opposé on trouve les Extros : des hommes qui ont pris le large après l'Hégire, qui se sont eux mêmes modifiés génétiquement et qui vivent dans des cités voyageant dans l'espace, les essaims.
Un de ces essaims se rapproche de plus en plus d'Hypérion et de ses Tombeaux du Temps, et la population réclame l'évacuation, alors que la seule réponse de l'Hégémonie, et de l'Eglise de l'Expiation Finale, est d'envoyer sept pèlerins qui, selon la légende, doivent voir le gritche, qui les tuera tous sauf un dont il exaucera le voeu.
Mais après les récits des pèlerins, et leurs liens communs par rapport à la planète, se posent beaucoup de questions, et notamment une : qui tire les ficelles dans ce vaste conflit ?
Les mots m'assaillent. La pensée d'un livre me rend malade. La poésie résonne à vide dans mon esprit. Si je pouvais la bannir définitivement, je le ferais sans l'ombre d'une hésitation. Martin Silenus, je t'entends sur ta croix d'épines vivantes. Tu fredonnes ta poésie comme un mantra en te demandant quel dieu dantesque t'a condamné à un tel endroit. Tu as dit un jour - j'étais là en esprit tandis que tu faisais ton récit aux autres - tu as dit :
"Etre un poète, un vrai poète, me disais-je, c'était devenir l'avatar de l'humanité incarnée. Accepter de revêtir le manteau du poète, c'est porter la croix de Fils de l'Homme, et souffrir les affres de la naissance de la Mère Spirituelle de l'Humanité. Devenir un vrai poète, c'est devenir Dieu."
Oui, Martin, mon collègue, mon vieux copain, tu portes la croix et tu souffres les affres, mais crois-tu que tu sois plus près de devenir Dieu ? Ne te sens-tu pas plutôt dans la peau d'un vieil imbécile au ventre transpercé par une pique de trois mètres, qui sent l'acier glacé à l'endroit où devrait se trouver son foie ? Ça fait mal, n'est-ce pas ? Je ressens ta douleur comme je ressens la mienne.
